8 Jahre ohne dich.
8 Jahre voller Gedanken an dich.
8 Jahre voller ungesprochener Gespräche.
8 Jahre voller Sehnsucht.
8 Jahre ohne dich.
Angeblich heilt Zeit alle Wunden. Ich möchte denjenigen ohrfeigen, der dieses Märchen verbreitet hat. Bullshit ist es. Nix heilt. Die Wunde klafft so offen wie am 1. Tag. Der Schmerz brennt in der Seele. Nicht mehr feurig heiß, dafür umso abgründiger.
Die Wut ist verraucht … aufs Schicksal … doch unfair und gemein reichen sich die Hand mit Traurigkeit.
Man kann einsam sein, umgeben von Liebe. Weil ein Stück von einem selbst starb. Es ging mit dir. Ich trauere um dich, aber auch um uns.
Du warst ich. Ich war du. Wir sind nicht mehr.
Wenn etwas Einzigartiges endet, stirbt auch die Blindheit. Man erkennt, dass die Wertungen sich verändert haben. Weil man das unglaublich Perfekte erlebte. Es fühlte. Es lebte. Es starb mit dir. Und dennoch bin ich glücklich, denn es erlebt zu haben, war ein Geschenk. Eines, das nicht jeder erlebt. Eines, von dessen Tiefe man nichts versteht, bis man es erlebt.
Danke, Schicksal, auch wenn ich dich verfluche.
